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miércoles, noviembre 19, 2025
jueves, julio 20, 2023
sábado, octubre 31, 2015
Viajes con un maestro zen
En 1967, Deshimaru llegó a Europa y se afincó en París
con objeto de cumplir con el deseo de su maestro y difundir las
enseñanzas del Zen. En una entrevista, Deshimaru afirmó haber elegido
Francia para enseñar debido a su tradición filosófica; citó a Michel de Montaigne, René Descartes, Henri Bergson y Nicolas Malebranche como filósofos que entendieron el zen aún sin conocerlo.
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jueves, marzo 07, 2013
"España no está suficientemente preparada para competir"
Profesor de Economía en Bruselas y experto en integración y globalización. Alerta de que la crisis pasará factura a España y provocará mayores diferencias en el orden económico mundial
GLÒRIA AYUSO Barcelona 12/12/2009
A André Sapir le preguntan los gobiernos antes de decidir qué políticas económicas llevar a cabo. Asesor de José Manuel Durao Barroso, como antes lo fue de Romano Prodi, participó en el grupo de estudio sobre el futuro de la economía europea y lo fichó José Luis Rodríguez Zapatero para la comisión de sabios que colaboró en el programa electoral del PSOE en 2004. Sapir, que impartió el día 4 la lección inaugural del curso académico de la Barcelona Graduate School of Economics, se muestra ahora algo distante de las políticas del Gobierno español.
¿Qué opina de la designación del primer presidente estable de la Unión Europea?
Necesitamos un mando más estable y ágil en el Gobierno europeo. Tener un presidente permanente es, en principio, bueno. Cómo funcionará en la práctica será otra cosa.
En Europa, los peores augurios sobre la salida de la crisis son para España.
"Incrementar los impuestos no es lo mejor. Debe haber un equilibrio"
Ya antes de la crisis se evidenciaba que el modelo español de crecimiento, basado en la construcción, no era sostenible. España inició la crisis en buena posición, debido a su superávit, pero con el colapso del ladrillo la caída fue muy rápida. Ahora, España va a tardar más en crecer. No está suficientemente preparada. Cuenta con buenas infraestructuras, pero destacan los problemas de su sistema educativo. Lo refleja el bajo nivel de productividad. Con la entrada de nuevos países en la UE debe competir en la industria manufacturera y sufre el gran riesgo de deslocalización. Debe cambiar de modelo y centrarse en la investigación y el desarrollo.
Sin embargo, los nuevos presupuestos recortan la inversión en I+D. ¿Qué opina sobre esta medida?
No estoy a favor de rebajar la inversión pública en I+D. Los tiempos de crisis sirven para prepararse para el futuro, y España necesita encontrar su nuevo modelo centrándose en la educación y la innovación.
"Los países desarrollados más endeudados crecerán menos"
¿Cómo valora la subida de impuestos? ¿Es bueno adelantarse o es mejor esperar para atajar el déficit como hace Francia?
Nos encontramos frente al gran reto de sostener las finanzas públicas. Francia se está arriesgando para asegurar su sostenibilidad. Aunque incrementar los impuestos no es lo mejor. Se debe encontrar un equilibrio adecuado con varias medidas, como el recorte del gasto, la contención del déficit y, sobre todo, el fomento del crecimiento. Medidas como el retraso de la edad de jubilación me parecen muy adecuadas.
¿Qué opina sobre la dificultad de afrontaruna reforma laboral?
En este país hay un nivel altísimo de temporalidad, al mismo tiempo que no se motiva la gente a trabajar, porque es muy difícil que un empleado sea despedido con el actual sistema de contratación. Todo esto es preciso que se modifique.
¿Se posiciona a favor del abaratamiento del despido, como reclama la patronal?
No puedo hacer sugerencias ni posicionarme de ninguna forma. Lo que sí considero es que es necesario un acercamiento entre los actuales contratos vigentes (temporales e indefinidos). Es necesario unificar el sistema, porque ahora cada modelo tiene sus ventajas y desventajas. Debe quizás hablarse más de la flexiseguridad. De hecho, es lo que se necesita: combinar un sistema flexible que permita contratar y asegurar también una mayor movilidad, pero que a la vez aporte seguridad a los trabajadores.
¿Variará la crisis el orden económico mundial?
Los países desarrollados, más endeudados y con más impuestos harán más difícil el despegue, crecerán menos, y los emergentes lo harán aún más. Se ampliarán las distancias entre unos y otros.
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sábado, enero 05, 2013
Al zumo se le va la vitamina pero la zanahoria no mejora la vista
La divulgadora científica defiende el papel de las mujeres en la transmisión de conocimientos
Hemos pedido dos jugos (zumos) de naranja. Así que empezamos por ahí, aterrados ante la posibilidad de que se derrumbe uno de los mitos de nuestra infancia. ¿Es cierto que si no lo bebemos enseguida se le va la vitamina? “Es verdad. La vitamina C es antioxidante y en contacto con el aire, la luz y el calor pierde sus propiedades”. Nos quedamos tranquilos. Valeria Edelsztein (Buenos Aires, 1982), doctora en Química y divulgadora, ha presentado en la Feria de Guadalajara (México) Los remedios de la abuela (Siglo XXI), un libro donde examina lo que hay de verdad científica y de leyenda en la medicina casera. En España solo puede conseguirse por Internet, pero en Argentina va por la cuarta edición.
Edelsztein es divulgadora y mujer, una combinación poco frecuente. “No hay muchas mujeres que salgan del laboratorio y cuenten ciencia, quedan algunos resabios de épocas pasadas. Y es raro, porque las mujeres siempre fueron una base de transferencia de conocimientos científicos, muchas veces sin saberlo. En la cocina adquirieron muchos saberes y los transmitieron a las generaciones posteriores. Pero no sabían por qué funcionaban, y eso es lo que yo he intentado hacer”.
El libro derrumba algunos mitos. “La zanahoria tiene betacarotenos, que el cuerpo convierte en la vitamina A que nos hace falta para una visión saludable. Pero uno no va a ver mejor por comer muchas. Lo más curioso de esta historia es su origen. Al principio de la Segunda Guerra Mundial los británicos habían desarrollado un sistema de radares y los alemanes no entendían cómo podían derribar con tanta facilidad sus aviones. Así que, para ocultar su descubrimiento, desde Inglaterra se difundió la leyenda de que sus aviadores habían desarrollado una vista prodigiosa comiendo zanahorias”.
Edelsztein admite que pocas mujeres salen del laboratorio para comunicar
Edelsztein niega el supuesto beneficio de la leche contra la acidez de estómago. “Puede aliviar en un primer momento, pero el calcio y las proteínas que contiene acaban provocando un efecto rebote”. En lo que sí tenían razón nuestras abuelas era en mandarnos a la cama con un caldo cuando teníamos catarro. “Más allá del mimo, inhalar el vapor tibio de la sopa alivia las secreciones nasales. El caldo contribuye además a evitar la deshidratación. Pero, sobre todo, evita la acumulación de neutrófilos, las células de defensa que al aglomerarse contribuyen a la congestión”.
En mayo, Edelsztein ganó el primer Premio Internacional de Divulgación Ciencia que Ladra / La Nación con Científicas: cocinan, limpian y ganan el premio Nobel (y nadie se entera), un repaso a las contribuciones de las mujeres durante los siglos, desde Hipatia, la primera matemática, hasta Marie Curie, a quien no querían dejar entrar en la Academia Francesa, pasando por María la Judía, descubridora del método para calentar alimentos que lleva su nombre, o Mary Anderson, inventora del limpiaparabrisas. El nombre del libro ironiza con el titular que la revista Family Health eligió para informar del Nobel de Medicina concedido en 1977 a Rosalyn Yalow.
Edelsztein reivindica así el papel de las mujeres. “La historia la cuenta el que gana pero hay que conocer la otra mitad del relato”. Y aprovecha para hacer proselitismo. “Hay que romper barreras, pasar del desconocimiento al reconocimiento. Conocer a las mujeres que hicieron ciencia, en circunstancias más adversas que las actuales, es una forma de despertar vocaciones. Y que muchas puedan demostrar lo que valen”.
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miércoles, diciembre 12, 2012
L'entrevista a Ferran Zurriaga i Agustí
En 1951, de la mà del seu oncle, Ismael Rosselló i Zurriaga, serien en l'acte inaugural de l'exposició del Diccionari Català-Valencià-Balear, en l'Ajuntament de València. L'acte, li va abocar al món de les lletres. Ferran Zurriaga ha dedicat molt del seu temps a revisar la història d'Olocau i la vida dels seus veïns.
1. En quin any va nàixer?
Ferran : El 18 agost de 1938.
2. Va nàixer a Olocau?
Ferran : No vaig nàixer a Olocau. En agost de 1938, la Guerra Civil tenia un dels fronts prop de Sogorb i, com havia por que calgués abandonar Olocau, la meua mare, per més seguretat, va baixar a València a casa d'una família amiga, que vivia al carrer de Carnissers, i allí vaig nàixer. Després del part, ma mare tornà a Olocau, on vaig viure fins als onze anys. Més avant vaig anar a estudiar a València, i els caps de setmana i les vacances les pasava a Olocau.
3. Els seus pares eren d'Olocau?
Ferran : Els dos n'eren. El meu pare era Salvador Zurriaga Bernad, de la família dels Nemensios, i ma mare, Vicenta Agustí Romero, era dels del Castell.
4. D'on li ve l'interès per conèixer els seus avantpassats? És simplement per l'amor que li té a la seua terra, o per curiositat ?
Ferran : Principalment per la família. El pare sempre va interessar-se per la lectura i el saber. Em despertà també l'afecció per la lectura en general, les novel·les i llibres d'història. A casa teníem moltes novel·les de Blasco Ibáñez que llegia ja als deu anys. També hi havia alguns llibres d'aquells que van repartir les Missions Pedagògiques de la República. D'ells recordaré sempre Platero y yo, de Juan Ramón Jiménez. D'aquest vaig aprendre la poesia de la vida dels humans i la visió del paisatge. L'altre era Morada de Paz, de Rabrindanat Tagore, un meravellós mestre i escriptor hindú, que va obrir-me el camí cap a l'ofici de mestre. I, finalment, les obres de divulgació geogràfica d'Elisée Reclus, editades per Sempere de València, que em van mostrar l'estima per la geografia, la natura i el paisatge.
Després, la meua tafaneria, l'esbrinar i escorcollar tot allò que veia i escoltava al meua voltant, herència, diuen, de la branca familiar dels Marraixes, va descobrir-me totes les històries que guardaven les meues iaies, la paterna, Nemesia Bernad, i la materna, Cecilia Romero.
5. Quin és l'origen d'Olocau?
Ferran : L'origen seria, si ens atenem a les restes del voltant de la torre de la casa de la Senyoria, romà. De fet, sembla que l'alqueria musulmana era coneguda com Pardines, paraula que ve del llatí parietines, diminutiu de parietes, que significa les parets, els murs vells del temps dels romans. A mitjans del segle XVI, aquesta alqueria musulmana començaria a ser anomenada Olocau, en construir en ella, els Vilaragut, senyors del castell d'Olocau, la casa de la Senyoria.
6. A partir de quan es constitueix com a poble?
Ferran : A partir de l'època musulmana existeix com alqueria, després com a lloc, i a partir del XVI com baronia, vila i honor d'Olocau. Primer va ser l'aljama, que era com el municipi cristià, habitat, però, per musulmans. Després de l'obligada conversió dels moriscs, en 1520, es convertí en una universitat, com qualsevol altre municipi valencià habitat per cristians, amb el justícia com a cap, i els jurats. No tenim la data exacta de l'atorgament del titol de vila i honor, però l'havem trobat documentat en 1600: fet en dita vila i baronia de Olocau.
7. Quin és l'origen de l'escut?
Ferran : L'actual escut va ser realitzat en 1952 per Rafael Gayano i Lluch, membre de la Real Acadèmia de l'Història. En ell trobem quatre espais. El primer, amb un castell, el castell d'Olocau, avui conegut com castell del Real, que donarà nom a la vila. El segon, amb les barres del regne València, al qual vam pertànyer. El tercer, amb la mata de fenoll dels Fenollet, en record del primer senyor, Hug de Fenollet, donació feta en 1237; i ves per on, també els Fenollet seran els darrers senyors territorials. El quart, amb l'escut dels Vilaraguts, creadors del vincle de la baronia-comtat de la vall, vila i honor d'Olocau. Els Vilaragut van utilitzar dos models d'escut: el del creador del vincle d'Olocau, Antoni de Vilaragut, el Vell, amb quatre faixes de roig en camp platejat, que seria el correcte per aquest escut; però Gayano Lluch va escollir el segon escut dels Vilaraguts, format per caselles o escacs platejats i rojos, i en cadascú d'ells una flor de lis, resultant quinze caselles amb flor de lis, cosa que ell tampoc va representar correctament. Finalment, l'escut està coronat per la corona de comte, com correspon al comtat d'Olocau.
8. Què ens pot contar de la casa de la Senyoria?
Ferran : És el conjunt monumental més important de la vila d'Olocau, constituït per la torre de Pardines, la casa Senyorial, els trulls, les bodegues i l'almàssera, tot envoltat dels patis. (Mireu el fullet Casa de la Senyoria).
9. Quin va ser el seu passat?
Ferran : En 1394 és construïda la primera església d'Olocau, i al seu costat els Vilaraguts edificaran la casa de la Senyoria, amb graners i almàssera on guardar els fruits de les particions dels vassalls. En 1494, veiem, en la pressa de possessió del baró Pere Ramon de Vilaragut, que figura la casa del senyor de la dita Vall construïda dins del lloc de Pardines. Aquell edifici serà modificat al llarg dels segles, i en ell residiran els barons i desprès comtes de la Vall d'Olocau, els alcaids, els escuders i més tard els procuradors i administradors.
10. Quin és el seu present?
Ferran : En primer lloc restaurar-la i convertir-la en un espai cultural. Un projecte que tractem de fer possible és que siga la seu de l'Ecomuseu i Centre de Documentació del Parc Natural de la Serra Calderona. Conservar el patrimoni local, natural i construït, és responsabilitat de tots. Restaurar l'aljub de la Quebrantà, que alguns estúpids han desfet, és obligació de tots, uns pressionant els qui governen i altres encarregant-se que siga restaurat. El forn romà de la Pedra Grossa és un altre monument oblidat. Com el poblat del bronze de la Penyeta Roja. Que cal restaurar-los!
11. Quines mesures creu necessàries per millorar la gestió del medi de la Serra Calderona?
Ferran : Aconseguir que la gent que viu i treballa al parc de la Serra Calderona s'adone que viu a un parc natural, la qual cosa vol dir que està puntualment informada per accedir als diferents règims d'ajudes en matèria agrària, forestal, de turisme rural, de protecció ambiental, d'activitats industrials sostenibles i de transformació (oli, fruites, pastes, embotits...). Aquests productes comptarien amb un valor afegit, el de ser productes d'un parc natural. Amb aquestes mesures millorarien les condicions de vida dels habitants, amb la qual cosa aconseguiríem que foren els millors defensors del parc. Un cas. Tenim una nova llei d'ordenació del territori i protecció del paisatge. Si això es tradueix en una reestructuració del sector agrari, vol dir que ens hauran de pagar per conservar el paisatge, per llaurar, podar, refer ribassos... Tot això demana el treball dels agricultors de la zona i la preparació de noves generacions per a la conservació i explotació dels recursos del parc natural.
Si els habitants del Parc veuen que amb aquesta figura milloren els recursos dels pobles, es poden iniciar projectes locals per a la promoció de serveis rurals i dels productes que ells elaboren. Així estarem en el camí de millorar la gestió sostenible de la Serra Calderona.
12. Com era Olocau, en la guerra civil?
Ferran : Com qualsevol poble que estava prop del front de guerra. Penseu que el front va quedar situat al voltant de Terol, després a Sarrió (Terol) i finalment prop de Sogorb. Un poble amb refugiats de Terol i Sogorb, amb soldats i amb moltes famílies que tenien els fills al front. Vint-i-tres olocauins van morir als fronts d'aquella guerra.
13. Quines diferències observa de l'Olocau passat a l'actual? Quin li agrada més? Per què?
Ferran : La diferència principal es troba en el pas d'una societat agrària a una societat que ja no ho és. Els olocauins treballen ara majoritàriament al sector serveis, i les formes de vida tradicionals van poc a poc arraconant-se, Recorde algunes coses amb nostàlgia i altres crec que no val la pena recordar-les, si no és per evitar que siguen presents. M'agrada recordar la infància i la joventut, però ara es viu millor que abans. La vida de les persones majors, especialment, és molt millor que la que jo vaig veure a la meua infància.
14. Quin creu que serà el futur d'Olocau?
Ferran : El futur? Penseu que sóc un mag? Pensar, pense que, com l'agricultura europea no busque un altre model, en un futur serà una llegenda. Aleshores, com viurem? Segurament ja estarem dins de la metròpoli de València i serem un barri més, i viurem com viu la gent d'una ciutat, d'activitats de diferents sectors.
15. Serà un futur de cara al turisme?
Ferran : Més que el turisme, el que sembla que volen els governants és fer un balneari europeu que assigne als valencians el paper de serveis. Una terra de cambrers, mossos d'hotel, vigilants de platja, segadors de la gespa dels camps de golf, animadors, jardiners, molts serveis...
16. Quina creu que és la política adequada de cara al turisme?
Ferran : Mantenir un conjunt de serveis públics per als que viuen o trien viure en el nostre poble. Per exemple, si volem que l'escola augmente el nombre d'escolars, cal que es planifique un bon funcionament de la guarderia i el menjador. Si volem que la gent major estiga atesa, caldrà un centre de dia i una residència. Si volem que la gent que ve a viure entre nosaltres s'integre, caldrà crear espais culturals, festius i econòmics on això siga possible. També cara als visitants haurà de tenir pes l'oferta cultural, esportiva, el treball a l'entorn dels recursos naturals i el paisatge, el dinamisme del sector de serveis ... I fomentar, en els consumidors urbans, l'interès creixent pels recursos que poden trobar a les zones rurals.
17. Què creu vostè que es podria fer per a generar turisme, el qual portaria riquesa a este poble?
Ferran : Crec que està dit en part a la pregunta anterior. Encara que jo parlaria més que de turistes de residents. Estem destinats, a l'igual que la comarca del Camp de Túria, a ser un apèndix residencial de la ciutat de València. Aleshores, planifiquem tot allò que calga perquè els residents estiguen ací i generen riquesa ...
18. Creu que la idiosincràsia dels natius del poble, pot ser un obstacle per al turisme?
Ferran : No. Els obstacles només apareixeran si les autoritats i els empresaris locals no són capaços de oferir els serveis necessaris per a satisfer les perspectives del residents i dels possibles turistes.
19. Què no canviaria i que l'agradaria millorar d'Olocau?
Ferran : Es necessari mantenir l'entorn natural del poble, la tipologia urbana d'una a dues altures, la sensació de comunitat tranquil·la i participativa. Millorar significaria aconseguir que el nucli urbà acollira el mínim de mil a dos mil habitants per mantenir l'equilibri de serveis i activitats d'un poble. Actualment, el padró de l'1 de gener de 2004 diu que som 1.127 habitants, però estan dispersos pel terme, especialment a la urbanització Pedralbilla. Aquesta dispersió no ens beneficia localment, per això caldria que les autoritats locals propiciaren la creixença al voltant de la vila.
20. De tots els racons d'Olocau, amb quin es quedaria? Quin li fa recordar records entranyables, d'eixos que no s'obliden?
Ferran : Em quedaria amb el goig de caminar per la senda de la sèquia de l'Aigualeig, i la visió de la Penya d'Ali-Maimó quan la posta de sol daurat de l'hivern o de la tardor plena tot el seu rocam.
Ferran Zurriaga i Agustí
Febrer 2005
Agraïm a Ferran Zurriaga la seua amabilitat.
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sábado, septiembre 22, 2012
La dieta más saludable es la dieta paleolítica
Tengo 33 años. Nací en Palafrugell y vivo en Sant Feliu de Guíxols. Uso la nutrición para sanar. Vivo en pareja, sin hijos. ¿Política? Estar bien. Ateo, creo en las verdades científicas. Hace sólo 200 generaciones que ingerimos harinas, azúcares y lácteos: ¡no estamos adaptados!
Paleovida
El doctor estadounidense Loren Cordain ha acuñado el término paleodieta para resumir la alimentación humana preagrícola: es la que nuestra especie ha frecuentado durante el 95% de su existencia, la que nos ha modelado, a la que estamos adaptados. Carlos Pérez, máster en Psiconeuroinmunología, ha llegado a la conclusión de que la paleodieta (más la paleogimnasia y otros hábitos que nos han esculpido durante milenios) es la clave para recuperar la salud y el bienestar. Y Pérez predica con la práctica..., y lo cierto es que lo veo en excelente forma. A sus pacientes (www.regenera.cat ) les aplica los mismos principios paleolíticos..., y asegura que todos mejoran su calidad de vida.
Qué es la paleovida?
El estilo de vida que modeló a la especie humana.
¿En qué consiste?
En movernos y en comer según cierta dieta.
¿Movernos?
Con los ejercicios que hacían nuestros ancestros: caminar, correr, saltar, empujar, arrastrar, escalar, trepar, reptar... Esfuerzos breves e intensos nos han modelado.
¿Y qué dieta nos hizo como somos?
La del hombre paleolítico: la paleodieta.
¿Qué comía el hombre paleolítico?
Pescado y crustáceos. Verduras, bulbos, bayas y frutas. Y carne y tuétano.
¿Somos carnívoros o vegetarianos?
¡Carnívoros! Las grasas de la carne nos dieron energía, acortaron el intestino y acrecentaron el cerebro. ¡Necesitamos grasas!
Pero la grasas nos engordan...
¡Falso! Las grasas de buena calidad... ¡nos adelgazan! El aceite de oliva virgen extra crudo, los frutos secos y el aguacate, grasas del pescado y de la carne de caza... o de animales que hayan correteado por el campo.
¿Y la carne de animales estabulados?
Es grasa insana. Si el animal corretea, su grasa se infiltra en la carne ¡y es saludable!
¿Y dónde puedo encontrar esa carne?
Puede encontrar carne de calidad: busque por internet y verá. ¡Y evite esa carne que suelta agua al freírla... y queda en nada!
Ah, sí, eso me da mucha rabia.
Es de animal estabulado y cargado de antidiuréticos para retener agua y ganar peso.
Resumo: carne y pescado, y verduras y fruta. ¿Eso es la paleodieta?
Sí. ¡Es lo que habíamos comido siempre!
¿Qué entiende por "siempre"?
Desde que somos humanos, ¡hace 76.000 generaciones! Porque hace sólo 200 generaciones que comemos como ahora. Ah, y hace sólo siete generaciones que comemos azúcares refinados y grasas trans (bollería).
¿Y estos periodos son relevantes?
Mucho: nuestro genoma necesita miles de años para adaptarse a cambios del entorno. Por eso padecemos intolerancias alimentarias: ¡en 200 generaciones no hemos tenido tiempo para adaptarnos a lo que comemos!
¿Qué sucedió hace 200 generaciones que modificó la dieta paleolítica?
Comenzó la agricultura y la ganadería: el paleolítico deja paso al neolítico... y empezamos a comer alimentos nuevos.
Enumere esos alimentos nuevos.
Cereales (trigo, cebada, centeno, arroz...), harinas (de cereales o legumbres), lácteos, azúcares y ciertos aceites vegetales.
Pan, pasta... ¡Es lo que como cada día!
Metabolizar eso nos desgasta y causa intolerancias, cefaleas, malestares, inflamaciones, acné, obesidad, diabetes, patologías...
¿Y la paleodieta evita esas dolencias?
¡Sí! Yo como y bebo según la paleodieta... y me siento rebosante de energía y vitalidad.
¿Cómo se bebe según la paleodieta?
¡Con sed! Somos hijos de la sed, pero hoy estamos matándola. ¡Recupera la sed! Con sed, beber agua es un placer inolvidable.
No suelo tener sed...
Porque te pasas el día bebiendo: un café con leche, un refresco, una copa de vino, otro café, una caña... ¡Estás matando tu sed!
¿Qué me aconseja?
No ingieras líquido alguno (ni fruta jugosa) durante un día: recuperarás la sed. Y entonces..., ¡ah, bebe agua! Sentirás tanto placer... que no querrás ya beber otra cosa, seguro.
O sea: nada de ir bebiendo a cada rato.
Ni nada de ir comiendo varias veces al día.
¿Ah, no? ¿No dicen que es saludable?
Comer un poquito cada pocas horas... fatiga el intestino. ¡Déjalo reposar! El hombre paleolítico pasaba largas horas sin comer nada..., buscando comida. La sed y el hambre nos modelaron. ¡Come con hambre! Será un placer... y sentará bien a tu intestino.
¿Lo hace usted así cada día?
¡Sí! Por la mañana me levanto y me muevo, hago ejercicio paleolítico... y no desayuno. O apenas, quizá un poco de fruta...
¿Qué dice? ¡Siempre me habían dicho que lo más saludable es desayunar fuerte!
Pues el hombre paleolítico no lo hacía. Salía en busca de comida... ¡y se movía! Porque desayunar fuerte te pide luego reposar...
¿Y cuándo podré comer?
A mediodía, ¡con hambre y alegría! Y abundantemente: estamos diseñados para comer mucha cantidad de golpe cuando se puede.
¿Y luego?
Un reposo. Y ya no necesito comer nada durante seis o siete horas. Y mi intestino me lo agradece. Ya de noche, una cena ligerita.
Póngame un ejemplo de ingesta paleolítica, algo concreto que usted coma.
Me como cuatro hamburguesas y un melón. O 300 o 400 gramos de carne o pescado con una escalivada, o con una ensalada, o con verduras salteadas. ¡Y me quedo muy feliz!
¿Se permite comer huevos?
Sí, pero huevos de corral, los que lleven impreso en la cáscara el número 0 (ecológicos) o el 1 (gallinas que se mueven).
¿Qué más incluye la paleovida?
Que nos dé un poco el sol en la piel. ¡Todo esto es la base para tener energía, salud y recursos para ser más feliz! Por desgracia, estamos involucionando como especie...
¿Qué hago para seguir la paleodieta?
Destierra lácteos, pan, pasta, galletas y azúcares: te causan una inflamación subclínica que tiene a tu organismo siempre alerta, agotado, lo que generará patologías autoinmunes, diabetes... ¡La mejor medicina es comer como tus ancestros paleolíticos!
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domingo, noviembre 06, 2011
La culpa del 'crash' ha sido la conjunción de los vejestorios de la banca y los niñatos de 20 y 30
ENTREVISTA: BJÖRK
Aún se declara punk. En el sentido de no conformarse nunca y de dar rienda suelta a la rabia. Y sigue experimentando. No solo en música, sino también en la recomposición de su país, Islandia, tras el colapso financiero.
La asociación de artesanos de Reikiavik construyó el restaurante Idnó en 1896 para encerrar entre sus paredes blancas y rectas todos los encantos de la vieja tradición islandesa. En este lugar orgullosamente relamido, con vistas al estanque y al Ayuntamiento, citó Björk a El País Semanal en vísperas de la publicación de Biophilia, su octavo álbum de estudio y su trabajo más ambicioso hasta la fecha.
No venderse, no callarse
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"No solo los banqueros pagarán por el desastre, también los políticos"
"Es obligación de los músicos hacer su arte más táctil e intuitivo"
La escenografía no parecía casual: la cantante reparte su tiempo (y el de su marido, el artista Matthew Barney, y la hija de ocho años de ambos) entre la capital islandesa y Nueva York, lugar tradicionalmente escogido para sus encuentros con la prensa. Pero esta vez era diferente. Dramáticamente distinta de la última. Desde la publicación de Volta (2007), su último disco, este pedazo de tierra volcánica ha sufrido la mayor crisis económica que se recuerda y sus gentes aún tratan de descifrar los engaños con los que unos pocos llevaron el país a la bancarrota. Y Björk Gudmundsdóttir, como el resto de sus compatriotas, parece haberse vuelto en un acto de contrición a la clase de sólidas declaraciones éticas y estéticas que representan lugares como el Idnó, tan alejados de la ciencia ficción financiera.
Mientras al otro lado de las altas y estrechas ventanas el martillo (meteorológico) de Thor golpeaba inclemente el lugar que vio nacer a la cantante hace 46 años, Ben, un pelirrojo enviado desde Londres por su discográfica, Universal, se afanaba con un iPad en la mano en demostrar por qué este trabajo, más que un disco a secas, pretende ser "un universo en sí mismo". Para su concepción, Björk creó diez canciones: un todo artístico (la clase de todo artístico que en la era de la desmembración por temas aún sigue siendo un disco) inspirado en la naturaleza y en la tecnología. También fabricó una serie de imposibles instrumentos con lutieres de medio mundo, como el gameleste, híbrido de gamelán y celeste con el que se abre el primer sencillo, Crystalline.
Y ahí termina la parte estrictamente musical. Porque la artista también ha ideado, con la ayuda de algunos de los mejores desarrolladores de tecnología para iPhone e iPad del mundo, a los que citó en algún punto de 2010 en Reikiavik, una aplicación específica para cada uno de sus temas. Mezcla de juegos didácticos y relucientes alardes de diseño tecnológico, se venden por separado y pretenden acercar conceptos de biología, astrofísica y musicología a una nueva generación de nativos digitales, que en un futuro no lejano podrían no ser capaces de reconocer una tormenta aunque la tengan encima de sus cabezas si no es con la ayuda de un app de meteorología.
En julio, Manchester asistió a la primera conquista de esta fascinante revolución, la enésima que emprende la diva de la insobornable apuesta por la vanguardia desde sus comienzos hace casi tres décadas al frente de la banda The Sugarcubes. El festival de la ciudad acogió, además de su bestial cambio de imagen, el nuevo concepto de espectáculo en directo de Björk. Biophilia, que inspirará un documental del realizador posmoderno Michel Gondry, también marca su emancipación del formato tradicional de gira; ya saben, el de hoy en Helsinki, mañana en Madrid. La cantante se plantea erradicar de su agenda para los próximos años la aburrida sucesión espacio-temporal de conciertos y sustituirla por un programa de residencias de varios días, que incluyan en las ocho ciudades escogidas talleres con niños, encuentros con músicos locales y otras interacciones culturales. De momento, en sus planes, aún sin perfilar, no figura España.
Mientras todas esas ideas bullían en su cabeza, la cantante, con el pelo del color de una zanahoria madura y vestida con un anónimo estampado escandinavo de tienda de segunda mano, mantuvo esta charla alejada de los tópicos que la suelen pintar como a una inuit del espacio exterior; como a un elfo con la cabeza siempre en otro lugar. Como se verá, desde la crisis, Björk ha aumentado su perfil político. Lo que no ha cambiado es su inglés metálico, esa forma tan islandesa de aspirar las palabras hacia el final de las frases que dotan a la formulación más anodina de una irresistible cualidad musical, ni el hecho de seguir siendo la única estrella del pop que pide permiso al periodista hacia el final de la entrevista para excusarse en el servicio.
¿Cómo se siente ahora que los titulares llegados de Islandia se los disputan las bancarrotas y las erupciones volcánicas que impiden el tráfico aéreo? Venir aquí es un antídoto perfecto a la clase de ilusiones y quebraderos de cabeza que da la fama. Podría comprobarlo dando una vuelta de mi brazo por la ciudad. A esta gente le da igual por lo general que uno salga en las portadas de las revistas extranjeras.
¿Se parece al lugar que le vio nacer? La ciudad era muy distinta. Cuando yo nací tenía 80.000 habitantes [ahora, 270.000]. Se ha producido un gran éxodo de los pueblos a la ciudad. Hay muchos nuevos suburbios. Pero el centro sigue teniendo ese aroma de lo conocido y un tanto disparatado. Todo lo que ha crecido alrededor es lo que me resulta ajeno...
¿En qué tipo de ambiente creció? Viví al otro lado del lago hasta los seis años, luego nos mudamos a unos apartamentos. Y ya muy jovencita, cuando el punk vino a cambiarme la vida, me alquilé un apartamento y empecé a frecuentar malas compañías y a escupir sobre los escenarios.
Se diría que no solo usted ha cambiado: el país parece otro del de hace, por ejemplo, cuatro años, antes de la gran estafa y el histórico hundimiento de Islandia... Ha cambiado enormemente... Es obvio. La explicación que yo le encuentro a ese hecho es que fuimos una colonia durante seis siglos. Un país tremendamente pobre y con un enorme complejo de inferioridad. El progreso no existía, vivíamos en el Medievo. No habíamos asimilado la industrialización... Luego obtuvimos la independencia en 1944 y la primera generación fue ganando confianza en sí misma. La segunda, un poco más. Y la tercera, rebosante de arrogante confianza en sí misma, fue la de los banqueros que nos llevaron a la ruina... Fueron solo una veintena de malnacidos...
Al pensar en ellos, ¿no le seduce la idea de volver a empuñar el micrófono como en sus días más punkis, recogidos en el documental 'Rock en Reikiavik', y berrear al frente de bandas como Tippi Tikarrass? Es tentador, desde luego. Al principio me invadió una profunda y devastadora rabia, como uno de esos dibujos animados japoneses cuando se enfadan de verdad y se desata un huracán. Yo siempre me había mantenido al margen, sin ensuciarme con asuntos como la política o el medio ambiente. Hasta 2006, cuando llegaron las noticias del proyecto de construcción de la tercera procesadora de aluminio de la isla, un número muy alto para una pobre isla tan pequeña. Era gigantesca, como si esto fuese China o algo parecido. Fue ese el momento en el que mucha gente pensó que ya bastaba de acumular proyectos de multinacionales y desangrar esta tierra. Empecé a trabajar en este proyecto, terminé mi gira, vine a casa, empezamos a buscar soluciones con poetas, literatos, pintores y activistas de toda condición. Tratábamos de identificar qué cosas podíamos hacer como pueblo además de fábricas de aluminio. Fuimos a centros de producción rural y comenzamos a confeccionar listas de alternativas al aluminio... que podían ocupar nuestro tiempo como islandeses. Todo el sistema, las decisiones de los políticos eran tomadas sin tener en cuenta lo que la gente quería. Reunimos a 150 expertos y redactamos un documento. Se lo dimos al primer ministro. Señalaba qué leyes había que cambiar para dar una segunda oportunidad a las partes más rurales de Islandia...
En 2007, su primer ministro estaría ocupado en otros asuntos más lucrativos. Estaban a punto de malvender la isla a la multinacional Alcoa. Entonces llegó el colapso y todo se paró. Por primera vez me vi quedando con economistas y teniendo todas aquellas conversaciones tan intensas. Pero aquella rabia ya la asimilé. Luego pensé que todo este desastre había provocado que la humildad volviese a regir la vida de mis compatriotas.
¿Es esa una cualidad intrínsecamente buena? Probablemente. Es interesante, porque vivimos en una democracia joven y ahora nos hallamos en el proceso de reformar la Constitución.
En eso tampoco se parecen a ningún otro país. Han convocado a los ciudadanos a formar parte del comité que la reforme... Así es. Ha sido muy dramático. Mucha gente ha perdido su dinero, sus pensiones, su trabajo y hasta sus casas, pero hemos llegado a la conclusión de que eso puede encerrar cosas muy positivas para nuestra sociedad, que, por otra parte, es muy pequeña. Además nos hemos propuesto encarcelar a los culpables.
¿Acabarán realmente en la cárcel? Aquellas noticias sonaron a reclamo turístico: ¡Venga a Islandia, el asombroso país volcánico que enjaula banqueros! Pues aparque su cinismo, porque algunos ya están cumpliendo condena... Lo más interesante es que no solo pagarán los banqueros, sino también los políticos. Espero que principalmente los de derechas, que fueron los que lubricaron bien el sistema para que se lucrasen salvajemente unos pocos y así convertirnos de nuevo en un país del Tercer Mundo. En cierto modo hubo cierto alivio con el crash, porque contemplamos desplomarse un montón de castillos en el aire...
¿Nunca incurrió en esos años en el pecado de la codicia? [Piensa y balbucea una respuesta]. Todos nos compramos algo que no necesitábamos, pero básicamente la culpa fue de esa conjunción intergeneracional entre los vejestorios de la banca, señores de 70 u 80 años fascinados con el neoliberalismo y la desregulación, y los niñatos de 20 y 30 que trabajaban en firmas de capital riesgo. Aunque a lo mejor, no sé, no entiendo tanto del tema, solo he tomado el mismo curso acelerado de ruina económica que el resto de islandeses.
¿No implica la estética punk que usted aún lleva a gala cierto posicionamiento político? Lo que sucede es que en nuestro país, la izquierda, tan boba y complaciente, tan anclada en los años sesenta, fue casi tan culpable. En los años del desmadre, a nadie le resultaba fácil llevar la contraria. Nadie quiere ser el cenizo aguafiestas. En cualquier caso, en un país como Islandia, el punk se asimiló desde una perspectiva escasamente política. Era más una cuestión de individualismo, de fomentar el hazlo tú mismo. Cuando empezamos el sello Empty Records teníamos en realidad mucho que ver con mi abuelo, que era un señor muy de derechas con una tienda de lámparas en el centro de Reikiavik. Él nunca esperó que nadie viniese a hacer por él lo que era su responsabilidad hacer. En Escandinavia, la izquierda ha logrado cosas increíbles, pero también ha fomentado cierta inacción... No sé si deberíamos seguir hablando de política.
¿Por qué? No quiero aburrirle...
Estamos en la ciudad que eligió a un cómico, Jón Gnarr, de alcalde... No suena a asunto aburrido este de la política islandesa... Creo que fue lo mejor que pudimos hacer. Un gran jódete para la gente que estaba en el poder antes. Le metió miedo a la clase política y cambió ciertas rutinas.
Tras 30 años de abnegada dedicación a la innovación continuada en su arte, ha quedado claro que la rutina le incomoda. ¿Se plantea cada nuevo disco como una distinta y fenomenal forma de complicarse la vida? No, me sale así; desde mis tiempos en la escuela de música sabía que lo mío no era seguir el camino pautado.
¿Dónde se colocaría usted en el pop de nuestro tiempo, que a veces resulta tan escorado hacia la simpleza y la gratificación inmediata? Siempre me ha gustado el pop. Y de hecho, ahora escucho a Beyoncé, me encanta su voz...
¿Qué me dice de Lady Gaga y de sus afanes vanguardistas? No sé, no me gusta mucho. Su música es demasiado fría. A mí me gusta Beyoncé; es una buena cantante. Pero, insisto, siempre me gustó el pop, solía escuchar a Michael Jackson...
¿Recuerda qué estaba haciendo el día en que murió? Recibí un mensaje de texto de mi amigo [el diseñador de moda dadaísta] Jeremy Scott. Él estaba en Los Ángeles, así que se enteró muy pronto. Sufrimos mucho juntos por teléfono. Todo el mundo necesita la sencillez del pop a veces, ese poder único para hacer a las personas comulgar de una misma copa al mismo tiempo. Luego siempre he tenido un gran interés, por razones obvias, por la música experimental. Creo que tampoco es tan malo el momento actual. En los sesenta también había pop de pega, pero lo hemos olvidado y solo recordamos a Jimi Hendrix y cosas así. Hay una cosa buena de la crisis de la industria: que la gente que quiere hacer dinero se dedica a otra cosa.
Como oyente, ¿de qué modo se enfrenta usted a la música? La música es algo bastante simple. Te hace sentir bien, la necesitas, la disfrutas... Y eso sí que es simple. Nada la destruirá. Creo que esto de la música grabada durará. Pero a lo mejor peco de romántica.
¿Es posible seguir siendo punk cuando uno es millonario y famoso? Depende de lo que se entienda por el término. Nunca me gustó la música punk en sí misma, sino más bien la infraestructura, la autosuficiencia... Se trataba más bien de no ir de víctima por la vida. Si quieres sacar un álbum, hazlo por ti mismo y no te lamentes por las esquinas. En ese sentido me sigo sintiendo así. Nunca seré una víctima.
Pero no negará que se halla en la posición afortunada de la estrella a la que nadie osa contradecir en nada... Yo pagué por la grabación de Biophilia, siempre he sido capaz de hacerlo con las ventas del álbum anterior [toca madera]. No salgo tan cara, compongo con mi ordenador portátil en casa, no me gusta escribir en un estudio. Así que no resulta tan costoso, comparado con según qué cosas... Conseguí un premio en Suecia [el Polar], con ese dinero pagué la construcción de los instrumentos empleados en el álbum. Y la gente que ha ideado las aplicaciones, bueno, con ellos alcancé un acuerdo y nos repartiremos las ganancias a medias.
¿Diría que la recesión ha colocado el hecho de la producción artística en un lugar más sensato? Absolutamente. Coja el ejemplo de estos genios de la informática que me han ayudado en este proyecto. Los busqué por todo el mundo, nos reunimos en mi restaurante favorito de Reikiavik y les expliqué mi pretensión; a todo el mundo le resultó una buena idea. Pero no estaba planeado de antemano. En otro tiempo, en ese mundo que pretendían los fanáticos de las fábricas de aluminio, no habría sido posible.
¿Podría explicar el concepto del álbum para que lo entendiese su padre, el viejo electricista permanentemente afiliado al sindicato? Es solo un álbum. Para mí, eso es lo más importante. Cuando comencé a componerlo tenía una aspiración: escribir música en horizontal, con una pantalla táctil. Era la consecuencia lógica de mis experimentos con instrumentos como el lemur. No existían los iPads en aquella época. Empecé a volcar mis sentimientos acerca de la musicología en una pantalla. Me forzó a escribir canciones de una nueva y fascinante manera. Luego, dos años después, salió el iPad y entonces fue una sorpresa. Nos permitió terminar, entregar al oyente, un disco en el formato de la pantalla táctil, el mismo en el que fue concebido. ¿Cree que mi padre lo habría entendido?
Una de las grandes conquistas de la tecnología últimamente es su enorme capacidad para llegar a todos, pero imaginemos que su padre aplicara la dialéctica marxista... ¿No será todo esto una burda plusvalía para lograr vender discos ahora que no hace falta pagarlos? No lo creo. Para mí la decisión fue bastante idiosincrásica. Llevo toda la vida imaginándome la música sobre una superficie plana, con colores que se identifican con las notas. Por ese motivo imaginará que las posibilidades que brinda un iPad se me antojaron como una revelación. Siempre he escrito melodías mientras camino por la calle, nunca empleé el piano o la guitarra. Ahora tengo un aliado inesperado en esos cacharros. Las aplicaciones pueden ser positivas para hacer que los músicos atraviesen barreras que nunca creyeron que superarían. Es un nuevo tipo de tecnología, cuya virtud es que ya no es burda como solía. Le aseguro que no lo he hecho para ganar dinero. Creo que es una revolución la pantalla táctil para asuntos como la educación. Imagine las posibilidades para los niños disléxicos. Albert Einstein lo era. Y Walt Disney. Son gente con una enorme capacidad para las tres dimensiones. Cuando yo iba al colegio, el 90% del tiempo se lo dedicábamos a los libros. El resto lo repartíamos entre un poco de carpintería, las clases de coser... Hoy eso ha cambiado. Creo, por tanto, que es obligación de los músicos hacer su arte más táctil e intuitivo.
Es asombroso lo mucho que todos esos aparatos han cambiado nuestras vidas... A veces da un poco de miedo. Pero nuevamente creo que lo fundamental es ser mayor para decidir por ti mismo. Nunca una herramienta es completamente inocente. Cuando descubrieron el fuego, podías elegir. ¿Cocinarás con él o destruirás la casa de tu vecino? Es importante tratar de responder a las preguntas de esta índole de un modo particular y no con un pronunciamiento en general para todos los casos. Sucede lo mismo con la energía nuclear...
¿Nos aleja la tecnología de la naturaleza? Solía hacerlo, pero ya no es así. Ahora es más sofisticada. Te permite, entre otras muchas cosas, vivir en un pueblito y mantener un perfil cosmopolita. Puede, en suma, resultar enormemente liberadora. Como músico, ya no tengo que irme a trabajar a un estudio asqueroso de los años setenta con moqueta llena de chorretones en las paredes. Puedo escaparme al campo y componer al pie de una montaña realmente inspiradora. Y, como le decía, creo que la nueva tecnología táctil es valiosísima como herramienta educativa.
Valor y educación son dos conceptos que andan reñidos últimamente en los países europeos... ¿Qué siente al ver que las primeras víctimas de los recortes económicos en estos tiempos tan ciegos son la educación y la cultura? Una profunda tristeza. Es una coincidencia nefasta. Yo lo veo en mi hija. Emplea la tecnología para aprender cosas a una velocidad asombrosa. Ahora nos ha dado a las dos por jugar con una aplicación que te permite saber los nombres de Estados Unidos. Yo nunca supe eso. En el colegio me enseñaron sobre historia y geografía europea. Resulta tan intuitivo que aprendes sin darte cuenta... Y eso sí, mi hija me da mil vueltas.
¿Es consciente de la relevancia cultural de su madre? Bueno, tiene ocho años, pobrecita. Por supuesto que hay ocasiones en las que tengo que explicarle la razón de que la gente se me acerque en mitad de la calle con esas expresiones entre beatíficas y suplicantes. Por lo menos ha dejado de parecerle una pesadilla. Ya tiene edad para entender que todos los trabajos tienen una contrapartida y que la de este no es peor que la de los demás, solo un poco diferente.
No venderse, no callarse
No, no es su estilo el de morderse la lengua. Poco después de conocerse el derrumbamiento financiero, la más célebre exportación artística de Islandia arremetía contra los gestores de su país. En octubre de 2008 firmaba una tribuna en 'The Times' en la que atacaba a los responsables políticos y económicos no solo por la bancarrota, sino por haber intentado vender la extraordinaria naturaleza islandesa a las multinacionales.
Siempre buscando la vanguardia, la compositora, cantante y actriz (con Lars von Trier) se ponía absolutamente del lado de la fuerza de la naturaleza. Quizá por eso su nuevo trabajo, recientemente publicado en Universal, se titula 'Biophilia', afición por la biología.
Nació en Reikiavik en 1965. Pronto sintió la llamada de la música. Comenzó en el movimiento punk y en el grupoThe Sugarcubes. (En la foto, en 1990).
Aún se declara punk. En el sentido de no conformarse nunca y de dar rienda suelta a la rabia. Y sigue experimentando. No solo en música, sino también en la recomposición de su país, Islandia, tras el colapso financiero.
La asociación de artesanos de Reikiavik construyó el restaurante Idnó en 1896 para encerrar entre sus paredes blancas y rectas todos los encantos de la vieja tradición islandesa. En este lugar orgullosamente relamido, con vistas al estanque y al Ayuntamiento, citó Björk a El País Semanal en vísperas de la publicación de Biophilia, su octavo álbum de estudio y su trabajo más ambicioso hasta la fecha.
No venderse, no callarse
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"No solo los banqueros pagarán por el desastre, también los políticos"
"Es obligación de los músicos hacer su arte más táctil e intuitivo"
La escenografía no parecía casual: la cantante reparte su tiempo (y el de su marido, el artista Matthew Barney, y la hija de ocho años de ambos) entre la capital islandesa y Nueva York, lugar tradicionalmente escogido para sus encuentros con la prensa. Pero esta vez era diferente. Dramáticamente distinta de la última. Desde la publicación de Volta (2007), su último disco, este pedazo de tierra volcánica ha sufrido la mayor crisis económica que se recuerda y sus gentes aún tratan de descifrar los engaños con los que unos pocos llevaron el país a la bancarrota. Y Björk Gudmundsdóttir, como el resto de sus compatriotas, parece haberse vuelto en un acto de contrición a la clase de sólidas declaraciones éticas y estéticas que representan lugares como el Idnó, tan alejados de la ciencia ficción financiera.
Mientras al otro lado de las altas y estrechas ventanas el martillo (meteorológico) de Thor golpeaba inclemente el lugar que vio nacer a la cantante hace 46 años, Ben, un pelirrojo enviado desde Londres por su discográfica, Universal, se afanaba con un iPad en la mano en demostrar por qué este trabajo, más que un disco a secas, pretende ser "un universo en sí mismo". Para su concepción, Björk creó diez canciones: un todo artístico (la clase de todo artístico que en la era de la desmembración por temas aún sigue siendo un disco) inspirado en la naturaleza y en la tecnología. También fabricó una serie de imposibles instrumentos con lutieres de medio mundo, como el gameleste, híbrido de gamelán y celeste con el que se abre el primer sencillo, Crystalline.
Y ahí termina la parte estrictamente musical. Porque la artista también ha ideado, con la ayuda de algunos de los mejores desarrolladores de tecnología para iPhone e iPad del mundo, a los que citó en algún punto de 2010 en Reikiavik, una aplicación específica para cada uno de sus temas. Mezcla de juegos didácticos y relucientes alardes de diseño tecnológico, se venden por separado y pretenden acercar conceptos de biología, astrofísica y musicología a una nueva generación de nativos digitales, que en un futuro no lejano podrían no ser capaces de reconocer una tormenta aunque la tengan encima de sus cabezas si no es con la ayuda de un app de meteorología.
En julio, Manchester asistió a la primera conquista de esta fascinante revolución, la enésima que emprende la diva de la insobornable apuesta por la vanguardia desde sus comienzos hace casi tres décadas al frente de la banda The Sugarcubes. El festival de la ciudad acogió, además de su bestial cambio de imagen, el nuevo concepto de espectáculo en directo de Björk. Biophilia, que inspirará un documental del realizador posmoderno Michel Gondry, también marca su emancipación del formato tradicional de gira; ya saben, el de hoy en Helsinki, mañana en Madrid. La cantante se plantea erradicar de su agenda para los próximos años la aburrida sucesión espacio-temporal de conciertos y sustituirla por un programa de residencias de varios días, que incluyan en las ocho ciudades escogidas talleres con niños, encuentros con músicos locales y otras interacciones culturales. De momento, en sus planes, aún sin perfilar, no figura España.
Mientras todas esas ideas bullían en su cabeza, la cantante, con el pelo del color de una zanahoria madura y vestida con un anónimo estampado escandinavo de tienda de segunda mano, mantuvo esta charla alejada de los tópicos que la suelen pintar como a una inuit del espacio exterior; como a un elfo con la cabeza siempre en otro lugar. Como se verá, desde la crisis, Björk ha aumentado su perfil político. Lo que no ha cambiado es su inglés metálico, esa forma tan islandesa de aspirar las palabras hacia el final de las frases que dotan a la formulación más anodina de una irresistible cualidad musical, ni el hecho de seguir siendo la única estrella del pop que pide permiso al periodista hacia el final de la entrevista para excusarse en el servicio.
¿Cómo se siente ahora que los titulares llegados de Islandia se los disputan las bancarrotas y las erupciones volcánicas que impiden el tráfico aéreo? Venir aquí es un antídoto perfecto a la clase de ilusiones y quebraderos de cabeza que da la fama. Podría comprobarlo dando una vuelta de mi brazo por la ciudad. A esta gente le da igual por lo general que uno salga en las portadas de las revistas extranjeras.
¿Se parece al lugar que le vio nacer? La ciudad era muy distinta. Cuando yo nací tenía 80.000 habitantes [ahora, 270.000]. Se ha producido un gran éxodo de los pueblos a la ciudad. Hay muchos nuevos suburbios. Pero el centro sigue teniendo ese aroma de lo conocido y un tanto disparatado. Todo lo que ha crecido alrededor es lo que me resulta ajeno...
¿En qué tipo de ambiente creció? Viví al otro lado del lago hasta los seis años, luego nos mudamos a unos apartamentos. Y ya muy jovencita, cuando el punk vino a cambiarme la vida, me alquilé un apartamento y empecé a frecuentar malas compañías y a escupir sobre los escenarios.
Se diría que no solo usted ha cambiado: el país parece otro del de hace, por ejemplo, cuatro años, antes de la gran estafa y el histórico hundimiento de Islandia... Ha cambiado enormemente... Es obvio. La explicación que yo le encuentro a ese hecho es que fuimos una colonia durante seis siglos. Un país tremendamente pobre y con un enorme complejo de inferioridad. El progreso no existía, vivíamos en el Medievo. No habíamos asimilado la industrialización... Luego obtuvimos la independencia en 1944 y la primera generación fue ganando confianza en sí misma. La segunda, un poco más. Y la tercera, rebosante de arrogante confianza en sí misma, fue la de los banqueros que nos llevaron a la ruina... Fueron solo una veintena de malnacidos...
Al pensar en ellos, ¿no le seduce la idea de volver a empuñar el micrófono como en sus días más punkis, recogidos en el documental 'Rock en Reikiavik', y berrear al frente de bandas como Tippi Tikarrass? Es tentador, desde luego. Al principio me invadió una profunda y devastadora rabia, como uno de esos dibujos animados japoneses cuando se enfadan de verdad y se desata un huracán. Yo siempre me había mantenido al margen, sin ensuciarme con asuntos como la política o el medio ambiente. Hasta 2006, cuando llegaron las noticias del proyecto de construcción de la tercera procesadora de aluminio de la isla, un número muy alto para una pobre isla tan pequeña. Era gigantesca, como si esto fuese China o algo parecido. Fue ese el momento en el que mucha gente pensó que ya bastaba de acumular proyectos de multinacionales y desangrar esta tierra. Empecé a trabajar en este proyecto, terminé mi gira, vine a casa, empezamos a buscar soluciones con poetas, literatos, pintores y activistas de toda condición. Tratábamos de identificar qué cosas podíamos hacer como pueblo además de fábricas de aluminio. Fuimos a centros de producción rural y comenzamos a confeccionar listas de alternativas al aluminio... que podían ocupar nuestro tiempo como islandeses. Todo el sistema, las decisiones de los políticos eran tomadas sin tener en cuenta lo que la gente quería. Reunimos a 150 expertos y redactamos un documento. Se lo dimos al primer ministro. Señalaba qué leyes había que cambiar para dar una segunda oportunidad a las partes más rurales de Islandia...
En 2007, su primer ministro estaría ocupado en otros asuntos más lucrativos. Estaban a punto de malvender la isla a la multinacional Alcoa. Entonces llegó el colapso y todo se paró. Por primera vez me vi quedando con economistas y teniendo todas aquellas conversaciones tan intensas. Pero aquella rabia ya la asimilé. Luego pensé que todo este desastre había provocado que la humildad volviese a regir la vida de mis compatriotas.
¿Es esa una cualidad intrínsecamente buena? Probablemente. Es interesante, porque vivimos en una democracia joven y ahora nos hallamos en el proceso de reformar la Constitución.
En eso tampoco se parecen a ningún otro país. Han convocado a los ciudadanos a formar parte del comité que la reforme... Así es. Ha sido muy dramático. Mucha gente ha perdido su dinero, sus pensiones, su trabajo y hasta sus casas, pero hemos llegado a la conclusión de que eso puede encerrar cosas muy positivas para nuestra sociedad, que, por otra parte, es muy pequeña. Además nos hemos propuesto encarcelar a los culpables.
¿Acabarán realmente en la cárcel? Aquellas noticias sonaron a reclamo turístico: ¡Venga a Islandia, el asombroso país volcánico que enjaula banqueros! Pues aparque su cinismo, porque algunos ya están cumpliendo condena... Lo más interesante es que no solo pagarán los banqueros, sino también los políticos. Espero que principalmente los de derechas, que fueron los que lubricaron bien el sistema para que se lucrasen salvajemente unos pocos y así convertirnos de nuevo en un país del Tercer Mundo. En cierto modo hubo cierto alivio con el crash, porque contemplamos desplomarse un montón de castillos en el aire...
¿Nunca incurrió en esos años en el pecado de la codicia? [Piensa y balbucea una respuesta]. Todos nos compramos algo que no necesitábamos, pero básicamente la culpa fue de esa conjunción intergeneracional entre los vejestorios de la banca, señores de 70 u 80 años fascinados con el neoliberalismo y la desregulación, y los niñatos de 20 y 30 que trabajaban en firmas de capital riesgo. Aunque a lo mejor, no sé, no entiendo tanto del tema, solo he tomado el mismo curso acelerado de ruina económica que el resto de islandeses.
¿No implica la estética punk que usted aún lleva a gala cierto posicionamiento político? Lo que sucede es que en nuestro país, la izquierda, tan boba y complaciente, tan anclada en los años sesenta, fue casi tan culpable. En los años del desmadre, a nadie le resultaba fácil llevar la contraria. Nadie quiere ser el cenizo aguafiestas. En cualquier caso, en un país como Islandia, el punk se asimiló desde una perspectiva escasamente política. Era más una cuestión de individualismo, de fomentar el hazlo tú mismo. Cuando empezamos el sello Empty Records teníamos en realidad mucho que ver con mi abuelo, que era un señor muy de derechas con una tienda de lámparas en el centro de Reikiavik. Él nunca esperó que nadie viniese a hacer por él lo que era su responsabilidad hacer. En Escandinavia, la izquierda ha logrado cosas increíbles, pero también ha fomentado cierta inacción... No sé si deberíamos seguir hablando de política.
¿Por qué? No quiero aburrirle...
Estamos en la ciudad que eligió a un cómico, Jón Gnarr, de alcalde... No suena a asunto aburrido este de la política islandesa... Creo que fue lo mejor que pudimos hacer. Un gran jódete para la gente que estaba en el poder antes. Le metió miedo a la clase política y cambió ciertas rutinas.
Tras 30 años de abnegada dedicación a la innovación continuada en su arte, ha quedado claro que la rutina le incomoda. ¿Se plantea cada nuevo disco como una distinta y fenomenal forma de complicarse la vida? No, me sale así; desde mis tiempos en la escuela de música sabía que lo mío no era seguir el camino pautado.
¿Dónde se colocaría usted en el pop de nuestro tiempo, que a veces resulta tan escorado hacia la simpleza y la gratificación inmediata? Siempre me ha gustado el pop. Y de hecho, ahora escucho a Beyoncé, me encanta su voz...
¿Qué me dice de Lady Gaga y de sus afanes vanguardistas? No sé, no me gusta mucho. Su música es demasiado fría. A mí me gusta Beyoncé; es una buena cantante. Pero, insisto, siempre me gustó el pop, solía escuchar a Michael Jackson...
¿Recuerda qué estaba haciendo el día en que murió? Recibí un mensaje de texto de mi amigo [el diseñador de moda dadaísta] Jeremy Scott. Él estaba en Los Ángeles, así que se enteró muy pronto. Sufrimos mucho juntos por teléfono. Todo el mundo necesita la sencillez del pop a veces, ese poder único para hacer a las personas comulgar de una misma copa al mismo tiempo. Luego siempre he tenido un gran interés, por razones obvias, por la música experimental. Creo que tampoco es tan malo el momento actual. En los sesenta también había pop de pega, pero lo hemos olvidado y solo recordamos a Jimi Hendrix y cosas así. Hay una cosa buena de la crisis de la industria: que la gente que quiere hacer dinero se dedica a otra cosa.
Como oyente, ¿de qué modo se enfrenta usted a la música? La música es algo bastante simple. Te hace sentir bien, la necesitas, la disfrutas... Y eso sí que es simple. Nada la destruirá. Creo que esto de la música grabada durará. Pero a lo mejor peco de romántica.
¿Es posible seguir siendo punk cuando uno es millonario y famoso? Depende de lo que se entienda por el término. Nunca me gustó la música punk en sí misma, sino más bien la infraestructura, la autosuficiencia... Se trataba más bien de no ir de víctima por la vida. Si quieres sacar un álbum, hazlo por ti mismo y no te lamentes por las esquinas. En ese sentido me sigo sintiendo así. Nunca seré una víctima.
Pero no negará que se halla en la posición afortunada de la estrella a la que nadie osa contradecir en nada... Yo pagué por la grabación de Biophilia, siempre he sido capaz de hacerlo con las ventas del álbum anterior [toca madera]. No salgo tan cara, compongo con mi ordenador portátil en casa, no me gusta escribir en un estudio. Así que no resulta tan costoso, comparado con según qué cosas... Conseguí un premio en Suecia [el Polar], con ese dinero pagué la construcción de los instrumentos empleados en el álbum. Y la gente que ha ideado las aplicaciones, bueno, con ellos alcancé un acuerdo y nos repartiremos las ganancias a medias.
¿Diría que la recesión ha colocado el hecho de la producción artística en un lugar más sensato? Absolutamente. Coja el ejemplo de estos genios de la informática que me han ayudado en este proyecto. Los busqué por todo el mundo, nos reunimos en mi restaurante favorito de Reikiavik y les expliqué mi pretensión; a todo el mundo le resultó una buena idea. Pero no estaba planeado de antemano. En otro tiempo, en ese mundo que pretendían los fanáticos de las fábricas de aluminio, no habría sido posible.
¿Podría explicar el concepto del álbum para que lo entendiese su padre, el viejo electricista permanentemente afiliado al sindicato? Es solo un álbum. Para mí, eso es lo más importante. Cuando comencé a componerlo tenía una aspiración: escribir música en horizontal, con una pantalla táctil. Era la consecuencia lógica de mis experimentos con instrumentos como el lemur. No existían los iPads en aquella época. Empecé a volcar mis sentimientos acerca de la musicología en una pantalla. Me forzó a escribir canciones de una nueva y fascinante manera. Luego, dos años después, salió el iPad y entonces fue una sorpresa. Nos permitió terminar, entregar al oyente, un disco en el formato de la pantalla táctil, el mismo en el que fue concebido. ¿Cree que mi padre lo habría entendido?
Una de las grandes conquistas de la tecnología últimamente es su enorme capacidad para llegar a todos, pero imaginemos que su padre aplicara la dialéctica marxista... ¿No será todo esto una burda plusvalía para lograr vender discos ahora que no hace falta pagarlos? No lo creo. Para mí la decisión fue bastante idiosincrásica. Llevo toda la vida imaginándome la música sobre una superficie plana, con colores que se identifican con las notas. Por ese motivo imaginará que las posibilidades que brinda un iPad se me antojaron como una revelación. Siempre he escrito melodías mientras camino por la calle, nunca empleé el piano o la guitarra. Ahora tengo un aliado inesperado en esos cacharros. Las aplicaciones pueden ser positivas para hacer que los músicos atraviesen barreras que nunca creyeron que superarían. Es un nuevo tipo de tecnología, cuya virtud es que ya no es burda como solía. Le aseguro que no lo he hecho para ganar dinero. Creo que es una revolución la pantalla táctil para asuntos como la educación. Imagine las posibilidades para los niños disléxicos. Albert Einstein lo era. Y Walt Disney. Son gente con una enorme capacidad para las tres dimensiones. Cuando yo iba al colegio, el 90% del tiempo se lo dedicábamos a los libros. El resto lo repartíamos entre un poco de carpintería, las clases de coser... Hoy eso ha cambiado. Creo, por tanto, que es obligación de los músicos hacer su arte más táctil e intuitivo.
Es asombroso lo mucho que todos esos aparatos han cambiado nuestras vidas... A veces da un poco de miedo. Pero nuevamente creo que lo fundamental es ser mayor para decidir por ti mismo. Nunca una herramienta es completamente inocente. Cuando descubrieron el fuego, podías elegir. ¿Cocinarás con él o destruirás la casa de tu vecino? Es importante tratar de responder a las preguntas de esta índole de un modo particular y no con un pronunciamiento en general para todos los casos. Sucede lo mismo con la energía nuclear...
¿Nos aleja la tecnología de la naturaleza? Solía hacerlo, pero ya no es así. Ahora es más sofisticada. Te permite, entre otras muchas cosas, vivir en un pueblito y mantener un perfil cosmopolita. Puede, en suma, resultar enormemente liberadora. Como músico, ya no tengo que irme a trabajar a un estudio asqueroso de los años setenta con moqueta llena de chorretones en las paredes. Puedo escaparme al campo y componer al pie de una montaña realmente inspiradora. Y, como le decía, creo que la nueva tecnología táctil es valiosísima como herramienta educativa.
Valor y educación son dos conceptos que andan reñidos últimamente en los países europeos... ¿Qué siente al ver que las primeras víctimas de los recortes económicos en estos tiempos tan ciegos son la educación y la cultura? Una profunda tristeza. Es una coincidencia nefasta. Yo lo veo en mi hija. Emplea la tecnología para aprender cosas a una velocidad asombrosa. Ahora nos ha dado a las dos por jugar con una aplicación que te permite saber los nombres de Estados Unidos. Yo nunca supe eso. En el colegio me enseñaron sobre historia y geografía europea. Resulta tan intuitivo que aprendes sin darte cuenta... Y eso sí, mi hija me da mil vueltas.
¿Es consciente de la relevancia cultural de su madre? Bueno, tiene ocho años, pobrecita. Por supuesto que hay ocasiones en las que tengo que explicarle la razón de que la gente se me acerque en mitad de la calle con esas expresiones entre beatíficas y suplicantes. Por lo menos ha dejado de parecerle una pesadilla. Ya tiene edad para entender que todos los trabajos tienen una contrapartida y que la de este no es peor que la de los demás, solo un poco diferente.
No venderse, no callarse
No, no es su estilo el de morderse la lengua. Poco después de conocerse el derrumbamiento financiero, la más célebre exportación artística de Islandia arremetía contra los gestores de su país. En octubre de 2008 firmaba una tribuna en 'The Times' en la que atacaba a los responsables políticos y económicos no solo por la bancarrota, sino por haber intentado vender la extraordinaria naturaleza islandesa a las multinacionales.
Siempre buscando la vanguardia, la compositora, cantante y actriz (con Lars von Trier) se ponía absolutamente del lado de la fuerza de la naturaleza. Quizá por eso su nuevo trabajo, recientemente publicado en Universal, se titula 'Biophilia', afición por la biología.
Nació en Reikiavik en 1965. Pronto sintió la llamada de la música. Comenzó en el movimiento punk y en el grupoThe Sugarcubes. (En la foto, en 1990).
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martes, septiembre 06, 2011
La cultura de la queja lleva a Occidente a la decadencia

Swami Parthasarathy; maestro de vedanta; exégeta de los antiguos Vedas
Tengo 84 años y, tras siglos de rapiña colonial, veo por fin el despertar de la India y Asia. Nuestra cultura de la responsabilidad nos está haciendo más prósperos que ustedes. Llevo casado –la familia es dar o no es– 58 años con mi única esposa. No muera sin haberse conocido.
La solución eres tú
"Una mujer buena te hará feliz: la mala te hará filósofo", ironiza el swami (maestro) Parthasarathy y asiente el empresario Luis Daswani, pionero del vedanta en Catalunya y su palco del Camp Nou, donde da buen karma al Barça. El vedanta no es religión ni secta ni pide dinero ni fieles. Es una disciplina milenaria de raciocinio de la que beben tradiciones como la socrática, la aristotélica, la cristiana o la musulmana. De ella aprendo neutralización: para disfrutar más de la bebida, bebe menos (sirve para cualquier placer). Y me dice cómo localizar problemas: busca el problema en ti mismo –corrige tu actitud– y deja de echar la culpa a los demás. En ti está todo problema y toda solución.
Una cultura basada sólo en los derechos individuales no lleva a la armonía personal ni colectiva, porque, quien es educado en la convicción de que tiene derecho a todo siempre encuentra motivos para la queja.
¿Y no es así?
Al contrario: si vives convencido de que tienes todos los derechos, crees que la única razón de tu insatisfacción es que alguien no te los ha dado. Y de ese modo pierdes la oportunidad de tener responsabilidades. Y, por ello, eres desgraciado, porque pierdes el control sobre tu propia existencia.
¿Por qué?
Porque si sólo crees tener derechos, la causa de tu insatisfacción no está en ti mismo, sino en los demás, en algo que otros no te dan. Y, al pensar así, te conviertes en un niño mimado y dependiente al que por mucho que se le dé todo, siempre le faltará algo.
¿La cultura de los derechos es también la de la queja y la insatisfacción?
Exactamente. Por eso Occidente siempre se queja y por eso ustedes siempre están insatisfechos por mucho que tengan.
Ahora tal vez tengamos motivos.
Todo está relacionado. La cultura de la queja es la razón de la decadencia de Occidente. Porque, además de insatisfechos, esa cultura de los derechos individuales sin ninguna responsabilidad social también los hace a ustedes egoístas e improductivos.
También esa cultura nos hacía –hasta ahora– más prósperos que nadie.
El tiempo ha puesto las cosas en su sitio y cuando, por fin, en la India y Asia nos hemos liberado de su colonialismo, nuestro sentido de la responsabilidad nos ha permitido volver a ser prósperos.
¿Cómo?
La India y toda Asia y sus sociedades colectivistas están basadas en el sentido del deber hacia los demás: el pueblo, la familia, la sociedad. Por eso ahora ya estamos compitiendo con ustedes en el terreno económico.
No sé si veo la relación...
Una sociedad como la occidental, basada en la continua reclamación de derechos, los condena a la queja. Y los culpables siempre son los demás: el Estado, el empresario, tu familia, los políticos, el municipio... Pero lo peor es que, de ese modo, dejas la responsabilidad de tu vida a alguien que no eres tú. Tú deberías ser, en cambio, quien decidiera sobre tu propia satisfacción.
¿Cómo recuperas la iniciativa?
Dando. Basando tu vida en las obligaciones y las responsabilidades. Eso volvería a hacerlos más productivos a ustedes los occidentales. Porque, para que te den algo que crees merecer, sólo tienes que ser lo suficiente insistente y hasta quejica, y tal vez te lo acaben dando. Pero para poder dar algo a los demás, antes tienes que haberlo producido y creado, y después ser generoso.
Dar no es la cultura imperante aquí.
Si fundas tu existencia en la responsabilidad y la generosidad de dar, recuperas el control sobre tu propia existencia. Porque dar depende sólo de ti; recibir te pone a merced de los demás. Si fundas tu familia sólo para recibir amor y derechos, nunca obtendrás bastante y acabarás abandonándola.
¿Por qué?
Porque el único modo de lograr tener una familia duradera es vivir para dárselo todo. Mi única mujer y yo llevamos 58 años casados...Y felices. Porque nunca pensamos en lo que nos debe el otro, sino en lo que podemos darle a él y a nuestros hijos. El día en que piensas más en lo que recibes que en lo que das, la familia deja de tener ningún sentido. Nunca te dará bastante.
¿Esa actitud requiere tener religión?
Es universal y eterna en el ser humano que se conoce. Las civilizaciones que progresan están fundadas en la generosidad, en personas que trabajan, crean y dan a los demás.
Adam Smith creía que los egoísmos individuales arbitrados en mercados eficientes crean prosperidad colectiva.
Ese tipo de actividad puede darte prosperidad, pero no paz interior. No es que la prosperidad sea mala en sí, pero si no va acompañada de crecimiento interior, no satisface a nadie. Al contrario, esa hiperactividad te estresa, y te vuelve engreído e intratable.
¿Por qué?
Porque el único placer real que da ganar algo es poder compartirlo. Lo descubre el vedanta desde hace milenios. Y de él bebieron Platón, Sócrates, Jesucristo y Mahoma. Y miles de maestros de todas las culturas.
¿En qué consiste?
No hace falta una fe ciega ni ascetismo ni grandes revelaciones. Llegará a esa verdad por su propio sentido común. No se trata de ser santo, sino simplemente sensato.
¿Disciplina mental?
Madurez. Y no me refiero a la acumulación de conocimiento, sino a sabiduría vital. El placer, por ejemplo, lleva aparejado el desplacer. Si usted bebe por placer, acabará sufriendo por la bebida, a menos que aprenda a controlar su deseo –es la neutralización– y madure hasta descubrir que beber menos es la mejor forma de disfrutarlo más.
También depende de con quién bebas.
La causa de una relación mala no está en el otro, sino en tu propia actitud. El defecto no está en el amigo, el coche, la casa, la esposa... sino en ti mismo, en tu actitud hacia ellos. Todo conflicto de relación es una oportunidad para estudiarte y corregirte. Antes de quejarse de los demás, estúdiese y verá que el problema está en usted.
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domingo, julio 24, 2011
Enganchada a la pared
"Escalo unas 12 horas al día y cuando el tiempo es muy malo y no puedo avanzar escucho música y leo"
Sílvia Vidal. Escaladora. Considerada la mejor del mundo en su especialidad, escalada artificial en grandes paredes, esta barcelonesa de 40 años demuestra que la exploración todavía es posible. Con discreción va abriendo nuevas vías en paredes vírgenes de valles aislados; la última, en Kinnaur, en el Himalaya de India
Naufragi. El nombre lo dice casi todo aunque también puede llevar a engaño. Sílvia Vidal se encaró cada día, hasta 25, a la lluvia torrencial que asoló el verano pasado el valle de Kinnaur, en el norte de India, encaramada a una pared de más de 5.000 metros de altura. Las dudas afloraban con persistencia. Como el agua. Pero no naufragó. Al oscurecer, acurrucada en su hamaca colgada en la pared, pensaba: "Basta, lo dejo. Pero a la mañana siguiente me encontraba bien, sentía que no quería irme y seguía escalando". Así hasta que llegó sola a la cima, y bautizó como Naufragi la nueva vía que acababa de abrir con permiso de la niebla y del monzón himaláyico que ese agosto se cobró más de mil vidas en India y Pakistán.
Sola, sin teléfono, radio, ni cámaras; por libre, sin sherpas, en lugares remotos. Así le gusta escalar a Sílvia Vidal, barcelonesa de 40 años. Le atraen las ascensiones en solitario "porque son más intensas y exigen un mayor grado de compromiso conmigo misma y con la escalada. Para mí, lo importante no es tanto qué se hace sino cómo se hace. Y eso es lo que menos se suele valorar". El cómo de Sílvia comporta ser prácticamente autosuficiente en sus incursiones al Himalaya, la Patagonia, los Andes, Yosemite, Canadá... Sólo contrata porteadores para que la ayuden a transportar hasta el campo base los 200 kilos de material, comida y agua que utilizará durante su evolución en la pared. A partir de ahí es ella, con apenas 46 kilos de peso, la que carga los petates hasta la base de la montaña, desde donde iniciará la ascensión. "¿Cuánto cargo? Veinte kilos, veinticinco. a veces treinta para ahorrarme algún viaje. En la isla de Baffin, donde no hay porteadores, anduvimos 550 kilómetros para trasladar todos los petates".
"Prefiero los lugares aislados, en la montaña me gusta estar tranquila". El valle de Kinnaur es remoto como el que más; a priori prometía. Sílvia había elegido este enclave al ver una foto por internet; de hecho, la imagen en cuestión era la única información que tenía de la pared virgen que se había propuesto escalar en la cordillera del Kailash Parbat. Y al llegar allí, con tormenta y con cero visibilidad debido a la niebla, tardó un par de días en localizar la vía por la que empezaría a trepar.
Sílvia es considerada la mejor en su especialidad, escalada artificial en grandes paredes, aunque fuera de los círculos alpinistas es una completa desconocida. Evita los focos y su extrema discreción la ha llevado a perder recientemente a uno de sus patrocinadores por su negativa a abrir un blog y a enrolarse en el universo de Facebook. También en el monte sin las redes sociales no eres nadie. Sílvia se limita a publicar artículos sobre las nuevas vías que ha abierto en revistas especializas de todo el mundo. A pesar de este contratiempo, ha logrado vivir de la escalada gracias a otros sponsors que le suministran el material y a las conferencias y proyecciones de fotografías de sus expediciones
Su vida es austera. Con su casa-furgoneta se escapa cada semana a Montserrat, Mont-rebei, el Pedraforca... y una vez al año organiza un viaje de mayor envergadura, el último, el citado de India. "Vuelvo agotada, debilitada, consumida, tardo seis meses en recuperarme del esfuerzo".
Sílvia escala usando el estilo cápsula consistente en permanecer en la pared, sin tocar el suelo, hasta que llega a la cima, lo que puede traducirse en unos pocos días o en más de un mes. Su casa es su hamaca, a la que debe atarse cuando duerme para evitar precipitarse al vacío. Un refugio en el que come, lee, descansa, aunque a veces lo es todo menos confortable. Las intensísimas lluvias del pasado verano en el valle de Kinnaur convirtieron la hamaca en un barco lleno de agua que Sílvia tenía que ir sacando como podía. Así 25 días.
En la pared también va montando sus campos, consistentes en la hamaca y dos petates cargados con la comida y el agua necesaria. A medida que va ascendiendo también va elevando a cotas superiores este suerte de vivienda de altura con la ayuda de unas poleas. "Busco un lugar seguro y a partir de allí escalo y luego bajo a dormir a la hamaca, al cabo de unos días la subo más arriba. Mi intención es no bajar al suelo hasta que acabo".
"Es un tipo de escalada muy técnica y lenta, vas progresando en función de las herramientas que vas colocando en la pared; tienes que elegir la pieza adecuada para que pueda soportar tu peso; si no, puedes caer, por eso es muy mental; la fuerza física no es lo más relevante".
Sola y sin conexión con el mundo exterior. ¿No siente miedo?
Sí, he pasado miedo, pero no pánico. Ir sola es mucho más intenso y extremo. Pero no siempre viajo sola, en función del momento decido si voy con alguien más. Escalo sin teléfono o radio como opción personal, como parte de un compromiso que quiero asumir.
¿Cómo es la vida en la pared?
Escalo unas doce horas al día y cuando el tiempo es muy malo y no puedo avanzar escucho música en mi mp3 y leo. Por la noche, cuando estoy dentro de la hamaca, anoto los detalles de la escalada: repaso el material que he utilizado para poder hacer la reseña de la vía.
¿Qué distancia recorre en un día?
Puede ser que no avances nada si hace muy mal tiempo o que subas 100 metros, pero es una escalada muy lenta. En India fueron 1.050 metros en 25 días en un pico de 5.250 metros de altura; en otra montaña de Pakistán, 32 días, aunque en esa ocasión éramos tres personas. Pero es más duro doce días sola en la pared que un mes con compañeros.
¿Cuál es su dieta en la pared?
Es muy pobre. Desayuno muesli, durante el día tomo un par de barritas energéticas y para cenar sopa instantánea y comida liofilizada, que puede ser pasta. También frutos secos, galletas y complementos proteicos y vitamínicos. Cada día utilizo dos litros y medio de agua para beber y cocinar.
Descubrió la escalada con sus compañeros del INEF, pero no decidió dedicarse a esta disciplina hasta cumplidos los 25 años. Al acabar INEF impartió clases de educación física durante un curso, aunque vio que no era lo suyo y lo dejó todo por la montaña.
Life is Lilac, Sol Solet, Sopa de Farigola, Hakuna Matata, Ganyips, Sargantana... son algunas de las 15 vías que ha firmado, a razón de una por año. En Naufragi, la última, pasó frío, tuvo que racionar la comida y afrontar cada día la incertidumbre de cómo acabaría la aventura. Salió a flote y volvió para contarlo.
Sílvia Vidal. Escaladora. Considerada la mejor del mundo en su especialidad, escalada artificial en grandes paredes, esta barcelonesa de 40 años demuestra que la exploración todavía es posible. Con discreción va abriendo nuevas vías en paredes vírgenes de valles aislados; la última, en Kinnaur, en el Himalaya de India
Naufragi. El nombre lo dice casi todo aunque también puede llevar a engaño. Sílvia Vidal se encaró cada día, hasta 25, a la lluvia torrencial que asoló el verano pasado el valle de Kinnaur, en el norte de India, encaramada a una pared de más de 5.000 metros de altura. Las dudas afloraban con persistencia. Como el agua. Pero no naufragó. Al oscurecer, acurrucada en su hamaca colgada en la pared, pensaba: "Basta, lo dejo. Pero a la mañana siguiente me encontraba bien, sentía que no quería irme y seguía escalando". Así hasta que llegó sola a la cima, y bautizó como Naufragi la nueva vía que acababa de abrir con permiso de la niebla y del monzón himaláyico que ese agosto se cobró más de mil vidas en India y Pakistán.
Sola, sin teléfono, radio, ni cámaras; por libre, sin sherpas, en lugares remotos. Así le gusta escalar a Sílvia Vidal, barcelonesa de 40 años. Le atraen las ascensiones en solitario "porque son más intensas y exigen un mayor grado de compromiso conmigo misma y con la escalada. Para mí, lo importante no es tanto qué se hace sino cómo se hace. Y eso es lo que menos se suele valorar". El cómo de Sílvia comporta ser prácticamente autosuficiente en sus incursiones al Himalaya, la Patagonia, los Andes, Yosemite, Canadá... Sólo contrata porteadores para que la ayuden a transportar hasta el campo base los 200 kilos de material, comida y agua que utilizará durante su evolución en la pared. A partir de ahí es ella, con apenas 46 kilos de peso, la que carga los petates hasta la base de la montaña, desde donde iniciará la ascensión. "¿Cuánto cargo? Veinte kilos, veinticinco. a veces treinta para ahorrarme algún viaje. En la isla de Baffin, donde no hay porteadores, anduvimos 550 kilómetros para trasladar todos los petates".
"Prefiero los lugares aislados, en la montaña me gusta estar tranquila". El valle de Kinnaur es remoto como el que más; a priori prometía. Sílvia había elegido este enclave al ver una foto por internet; de hecho, la imagen en cuestión era la única información que tenía de la pared virgen que se había propuesto escalar en la cordillera del Kailash Parbat. Y al llegar allí, con tormenta y con cero visibilidad debido a la niebla, tardó un par de días en localizar la vía por la que empezaría a trepar.
Sílvia es considerada la mejor en su especialidad, escalada artificial en grandes paredes, aunque fuera de los círculos alpinistas es una completa desconocida. Evita los focos y su extrema discreción la ha llevado a perder recientemente a uno de sus patrocinadores por su negativa a abrir un blog y a enrolarse en el universo de Facebook. También en el monte sin las redes sociales no eres nadie. Sílvia se limita a publicar artículos sobre las nuevas vías que ha abierto en revistas especializas de todo el mundo. A pesar de este contratiempo, ha logrado vivir de la escalada gracias a otros sponsors que le suministran el material y a las conferencias y proyecciones de fotografías de sus expediciones
Su vida es austera. Con su casa-furgoneta se escapa cada semana a Montserrat, Mont-rebei, el Pedraforca... y una vez al año organiza un viaje de mayor envergadura, el último, el citado de India. "Vuelvo agotada, debilitada, consumida, tardo seis meses en recuperarme del esfuerzo".
Sílvia escala usando el estilo cápsula consistente en permanecer en la pared, sin tocar el suelo, hasta que llega a la cima, lo que puede traducirse en unos pocos días o en más de un mes. Su casa es su hamaca, a la que debe atarse cuando duerme para evitar precipitarse al vacío. Un refugio en el que come, lee, descansa, aunque a veces lo es todo menos confortable. Las intensísimas lluvias del pasado verano en el valle de Kinnaur convirtieron la hamaca en un barco lleno de agua que Sílvia tenía que ir sacando como podía. Así 25 días.
En la pared también va montando sus campos, consistentes en la hamaca y dos petates cargados con la comida y el agua necesaria. A medida que va ascendiendo también va elevando a cotas superiores este suerte de vivienda de altura con la ayuda de unas poleas. "Busco un lugar seguro y a partir de allí escalo y luego bajo a dormir a la hamaca, al cabo de unos días la subo más arriba. Mi intención es no bajar al suelo hasta que acabo".
"Es un tipo de escalada muy técnica y lenta, vas progresando en función de las herramientas que vas colocando en la pared; tienes que elegir la pieza adecuada para que pueda soportar tu peso; si no, puedes caer, por eso es muy mental; la fuerza física no es lo más relevante".
Sola y sin conexión con el mundo exterior. ¿No siente miedo?
Sí, he pasado miedo, pero no pánico. Ir sola es mucho más intenso y extremo. Pero no siempre viajo sola, en función del momento decido si voy con alguien más. Escalo sin teléfono o radio como opción personal, como parte de un compromiso que quiero asumir.
¿Cómo es la vida en la pared?
Escalo unas doce horas al día y cuando el tiempo es muy malo y no puedo avanzar escucho música en mi mp3 y leo. Por la noche, cuando estoy dentro de la hamaca, anoto los detalles de la escalada: repaso el material que he utilizado para poder hacer la reseña de la vía.
¿Qué distancia recorre en un día?
Puede ser que no avances nada si hace muy mal tiempo o que subas 100 metros, pero es una escalada muy lenta. En India fueron 1.050 metros en 25 días en un pico de 5.250 metros de altura; en otra montaña de Pakistán, 32 días, aunque en esa ocasión éramos tres personas. Pero es más duro doce días sola en la pared que un mes con compañeros.
¿Cuál es su dieta en la pared?
Es muy pobre. Desayuno muesli, durante el día tomo un par de barritas energéticas y para cenar sopa instantánea y comida liofilizada, que puede ser pasta. También frutos secos, galletas y complementos proteicos y vitamínicos. Cada día utilizo dos litros y medio de agua para beber y cocinar.
Descubrió la escalada con sus compañeros del INEF, pero no decidió dedicarse a esta disciplina hasta cumplidos los 25 años. Al acabar INEF impartió clases de educación física durante un curso, aunque vio que no era lo suyo y lo dejó todo por la montaña.
Life is Lilac, Sol Solet, Sopa de Farigola, Hakuna Matata, Ganyips, Sargantana... son algunas de las 15 vías que ha firmado, a razón de una por año. En Naufragi, la última, pasó frío, tuvo que racionar la comida y afrontar cada día la incertidumbre de cómo acabaría la aventura. Salió a flote y volvió para contarlo.
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